Sertão de Goiás

Na próxima semana viajo para o cerrado goiano, uma das tantas maravilhas deste Brasil multigeográfico, florão da América, por onde se espalham das caatingas às serras e picos, dos platôs às grutas, do Pantanal às florestas de norte a sul; dos mangues e restingas às dunas, dos recifes às extensas e diversificadas redes fluviais, da imensa costa litorânea às ilhas marítimas, da fauna à flora ricamente abençoada ao povo tradicionalmente hospitaleiro.
Viajo para o meio do nada, onde os prédios são os grandes pequizeiros, as aroeiras e os gravatás; o trânsito são tropéis de bois e vacas que tocamos sobre a sela e as buzinas são piados e mugidos de vida e natureza acontecendo simultâneas. Viajo para o meio da grama e da orquídea, por onde, ao fundo da pequena descida nadam pequenos peixes num regatinho. Viajo para onde o asfalto não chega e as cancelas eletrônicas nem futuro distante são; onde na terra de chão não há marcas de rodas e onde, ao longe, se vêem apenas verde e azul, mesclados feito obra de arte, feito tela de Deus.
Levo comigo todos os meus alvoroços, que só o andar descalço não dispersa; levo as minhas dúvidas e os meus questionamentos, que a pacatez do sertão responde, levo o tanto do ar viciado da metrópole que pretendo trocar pelo puro. Levo na bagagem a cidade grande, mas lá tão distante sou pequeno e ouso me calar, porque quem cala, sente. Até aí, celular e notebook servem de encanto ou peso de porta, que diante de tais vislumbres um chip não é nada. Neste esplendor de cenário posso rever o fim de tarde mais belo de todos os tempos, o céu vermelho e violeta como dois tons da rosa e a noite tão estrelada quanto enfeitada por chamas no véu.
Chip só para poesia, que me valem guardar retratos da viagem sob a forma de histórias. Chip só em frações, que as histórias não contam o que os segundos me passam, que eu conto em um ponto quando, em sopros, me bastam. Chip só para artigos para vocês, ainda que prefira enviá-los por sinais de fumaça ou por pombos-correio.